Mapas.

Pero ¿Qué soy yo? Más que la caminante de mis días de otoño, la víctima de tu silencio fatal o peor aún, de tus palabras vacías, de tu conversación titilante, de tus ojos sin expresión. Si fuese al menos víctima de tu completa indiferencia, podría leer entre líneas, de manera muy subjetiva y completamente a mi favor, que en realidad lo que te falta no es pasión, sino valor. Pero no. Optás por una actitud que no me conviene para nada. Me mirás, me hablás, pero como si fuese cualquier otra persona, objeto o animal que se cruza por tu espacio físico. Me resulta particularmente desfavorable esta postura. 

¿Quién soy yo? Que me lleve el viento, que nadie va a notarlo, que me eleve el vértigo de mis propias tripas, que me quede ciega de rabia, que me caiga encima toda la impotencia que siento y me aplaste, y aplaste también tu media charla, tus brazos y tus venas, y tu sangre y tus lágrimas.

¿Y para qué todo esto? Si existiese alguna forma de cambiar el curso de los hechos (pretéritos o futuros) que un ángel lo haga por mí. Porque yo ya me cansé y tengo los brazos cansados y tengo el autoestima hecho trizas y no quiero volver a arruinarlo todo (otra vez). Levanto aquí mi voz y declaro que renuncio, renuncio a volver a luchar por un sueño en vano, renuncio a volver a arriesgar todo por una gran mentira inventada por mí, renuncio a seguir alimentando mi mentira... pero será que seré mentirosa ¿eh? que toda esta declaración no es más que una evidente falacia en sí misma.

Que me ahoguen tus ojos (los que no me dicen nada en particular, a menos que les invente un significado)

Que me afixie tu risa (fácil)

Que me golpeé tu inteligencia, tu coherencia, que me hagan reaccionar (de nuevo) que me grite al oído, que me murmure al oído, que me diga al oído: YA BASTA, AGUSTINA, YA BASTA.